... nicht "in der Melanchthonstraße", aber in meinem Karree, Viertel, Kiez, wie immer man das nennen will, was hier Haus und Straße was auch immer rät.



Überdies willkommen, denn sinkt die Sonne, sinken auch die Temperaturen auf mal Twentysomething.



In der Nacht nicht geschlafen, weil nach der melanchthon-komischen Razorhead-Poesie mit dem HL-Magazin beschäftigt. Abends kommen die Texte, die am folgenden Abend schon gedruckt werden sollen, aber noch korrigiert und dann noch vom Vietnam-Urlauber J.R. layoutet werden müssen. Mail- und Server-Exzesse, die Leitung glüht. Darüber wird es Morgen (und wieder tropisch heiß), zu spät, um noch einzuschlummern, wenn's um 10 Uhr schon wieder weitergeht zum nächsten KN-Termin im Rendsburger Nordkolleg.

Übernächtigt hellwach dorthin. Und beim SommerJazz mit den jungen Musikern geschwitzt. Schweißtropfen fallen auf den Notizblock. Die Tränen der Übersommerung.

Und dabei nicht von nackten Mädchenfüßen beirren lassen.

Untergang. Aufgang. Ausgang. Gangbarkeiten in schwitzenden Sandalen, jesuslatschenkiefersperrend.

Danach nicht geschrieben, Arbeitsverweigerung. Vielmehr hingelgt auf das tauklamme Lager und bleiern geschlafen. Eigentlich nicht geschlafen, vielmehr ohnmächtig gewesen, gelähmt. Folgenachts noch kurz auf, fiebrig, filigran. Notizblock vermeldet unten am Rand: "Das Dasein ist ein Dagebliebensein". Lilly macht sich darob rar.

Weiter untergehen im Sommer.