ein schritt nur, ich bin wach,
aufgestanden auf dem richt'gen fuß.
und eine nase schlaf geschnäuzt,
dem traum noch nicht abhanden.

wir gehen meilenweit für eine zigarette
und wenden uns nicht um.
wir sind ja hier, zugegen
und das wie immer nicht, doch manchesmal verwegen.

die alten lieder eingepackt,
nochmal gesungen aus dem sack.
die scheuen schuhe im gepäck
des wanderers der hirten.

die schafe schlafen noch
im milden schlummer, niemand führt sie
fort, allein, es wär' der gute hirte.
so greif' ich seinen wanderstock.