Übernächtigt, sprich schlaflos morgens auf dem Wochenmarkt. Fleisch für Fondue. Und Käse für soundso. Der Käsemann beredt über den Ziegen-Gouda, von dem er mir ein Schnitzlein abschneidet zum Probieren: "Wenn er warm wird aus dem Winter jetzt, schmeckt er noch intensiver."

Warm werden, ja, aus dem Winter, ach. Etwas wie Sehnsucht geht mit mir nachhause. Die Sommertage, wenn der Spargel wächst, das herbstliche Obst. Eisig weht es mich jetzt an, das Fleisch im Rucksackrückenmark. Die Spieße hineinstoßen nachher, Tauchbad der Gemüsebrühe. Farbfederfernsehen auf Sprung.

Trunken jetzt bettwärts, à la Uhrwerk Orange. Besser ist das. Erwachend dann die Brühe, das Brüllen, das Flüstern aus dem Gulliver.