Der Tag ist das unschuldig weiße Leichentuch, das die Nacht kleidet. Ins Bett, als es aufdämmert, daraus, als es verdämmert. Vom trägen Auge nicht wahrnehmbar - nur weil das Auge träge ist, träger übrigens, überlistbarer als das Gehör, ist Kino möglich – ist es die Hälfte der Zeit im Kino dunkel. Licht ist Arbeit, Traumarbeit. Und Trauerarbeit.

Lillys Trauer, dass ich nicht wach werde. Ihre Küsse auf das nachtbleiche Tuch, meine Leinwand.

Auf der vor der surrealen Endzeitfantasie "1984" die erträgliche Leichtigkeit des Seins in "Stille Tage in Clichy". (Forcast: "Uns bleibt immer Paris"; uns bleibt immer der Waisenhof; uns bleibt immer die Rat(ten)hausstraße).

Text aus Screenshots:



Im Bad der Lilien Verse aus Lippenstift auf den Kacheln. Text nackt in der Nacht.



Fußnoten der Leidenschaft. Sie dirigiert Paganini – mit den Zehenspitzen.



Carl küsst Clichy. Inmitten des inszenierten Klischees klingt es nach jener Sünde, die Tugend ist (Auf(er)stehen mit den Vögeln).



Das Umbeinen der Verse im nicht geschriebenen Gedicht, das sich mir träumt als Prosa, die über die Zeilenenden hinweg eilt. Später, layoutend schlechte Werbetexte, fällt mir auf und ein, dass jeder Text, im Hirten des Layouts in Zeilen gebrochen, verst. Als würden wir, die uns Verdichtenden, dahin kommen, dass aus dem Kontinuum der Zeit(verschiebung) Verse dadurch entstehen, dass wir nicht über den Blattrand malen (layouten) (schreiben). Das Papier, noch weiß wie die Leinwand, als Fläche der gesundenden Begrenzung, als Abbruchkante der Sätze/Verse über dem Abgrund.