punktpunkt, mond und sterne aus der ferne
nah geholt beschaut, wie punktpunktkomma-
strich auch mein gesicht gezeichnet, kerne
aus dem apfel schält, von röhr'nder honda

nur fast gestreift auf dem nachhauseweg.
der unfall lag so nah an erstem tag
des frühlings, dem die sonne noch so schräg
am abend stand, wo ich ihm schlummernd lag.

denn zwischen sein und oder ist die spalte
so dicht gesät wie jetzt die sommergerste.
ich lieg' indes zur nacht in dieser falte,

bin darin der letzte dieser sorte:
dichter, nicht mehr dicht und doch der erste,
der die dichtung schraubt in solche orte.

ögyr liest's

C.S. schickt (als Echo auf unser Hotten bei der Hochzeit vorgestern) diese Skurrilität: Karel Gott singt eine deutschsprachige Version von Stones' "Paint It Black".

Abstrus und doch so gassenhauend, dass ich es (und auch Lilly, der ich den Link schicke) mehrfach höre. Unser Lied.

So auch der Sonntag, schräg und verkannt(et). Dennoch weiter mit der Arbeit, fast leichtfüßig. Es geht leicht von der Hand, wenn auch spät.

Mal rot, mal schwarz.

Wegen Fußballs in der ARD die vorgezogene "Lindenstraße" verpasst.

Viel mit Lilly gechattet, basso continuo des Tages. Abends im TV Doku über Glenn Gould. Go(u)ldberg-variiert schließlich spät in Schlaf.